De sueños y de insomnio

Tantas noches en vela por contar sentimientos,
tras los días de tráfago me abandono,
con la mano avanzada por tocar utopías,
por hallar el sentido de magnas catedrales
y de las redenciones y de las esperanzas
y de tanto oropel y de tantas promesas
que nunca alcanzan, nunca, el sueño de los pobres.


¿Dónde estás soledad, que me sobra la luna,
la luz de las estrellas, la senda de luciérnagas?
El maullido del gato en el tejado
me pone de los nervios
y el coro de los grillos retumba en mis oídos.
Hay una somnolencia agazapada
detrás de alguna nube
que forma el cigarrillo y el humo del café.
No sale de su sombra, precisa del silencio
y mi mente es un grito.


¡Ah! ¿Dónde está el silencio? El que es de verdad,
aquel que no se encuentra en las hueras palabras
ni en los actos previstos, ni en las risas fingidas,
ese que yo también estoy necesitando
para poder dormirme.


Quizás me quiero insomne: la vida no es un sueño,
obligado es pensar.


¡Qué lástima, quizás, el ser abstemia
por no caer jamás en la desidia!
Si pudiera...


¡Qué pereza la vista de la cama!


Idella Esteve
(11-04-12)