Décimas agrarias

Sierra que sierra, los grillos

qué tesón bajo la brasa,

verdugo sol de justicia,

tizón que nos atenaza.

(Juli Mediavilla)

Dormitan los animales,

el río pasa sereno,

arriba se quedó el trueno

guardado en sus arsenales.

El día tiene cristales

y nos refleja los brillos

de unos cielos amarillos

y un calor que nos destila.

Te agrandas en mi pupila

sierra que sierra los grillos.

No hay gentes en los corrillos,

es un día de labor,

la espalda siente dolor,

no es tiempo de chascarrillos.

Las viejas hacen bolillos

a la sombra de una casa

de emblanquecida argamasa.

No paran las lagartijas

de asomarse en sus hendijas.

Qué tesón bajo la brasa.

Y la jornada no pasa,

las horas transcurren lentas

con las labores cruentas

y un calor que los abrasa.

El esfuerzo les rebasa,

no es mero afán de codicia

es búsqueda alimenticia

queriendo hallar el mendrugo

debajo de su verdugo,

verdugo sol de justicia.

Es la herencia vitalicia

que tiene los lugareños

para ver cumplir los sueños

en su vida arrendaticia.

No llamemos estulticia

a lo que sólo es cachaza:

hay que armarse de coraza

-amén de resignación-

para sufrir privación:

tizón que nos atenaza.

(5-1-09)

*

Soy una pobre urbanita,

el campo me sobrepasa,

mi agro-cultura es escasa

y en sembrar soy imperita.

Mas tengo alma de zurita

y al sobrevolar los prados

van mis ojos animados

para captar la belleza

de la campestre proeza

entre llanos y collados.

No hay cosa que yo ame tanto

como el color de las flores,

de las frutas los sabores

y del ruiseñor el canto.

Pero para mi quebranto

yo no tengo el genuino

toque con que el campesino

sabe ayudar a parir

nuevos frutos, y exprimir

las uvas para un buen vino.

(1-2-09)

*

Los domingos de mañana

acompañaba a mi abuelo

a almorzar bajo un ciruelo:

sardinas y una manzana.

Corría por la solana

descalza por los bancales,

cogía de los maizales

las mazorcas para asar

¡Qué bonito era mirar

el rojo en los cerezales!

Pero mi abuelo se ha ido,

ya no tengo el cerezal

y, para agravar mi mal,

hace tiempo que he crecido.

Parece un simple descuido,

no hay domingo, no hay mañana,

se convirtió en ciudadana

la niña que al campo amó,

del que sólo disfrutó

una vez a la semana.

Nunca pudo darme abrigo

una finca en la campiña,

el campo abierto, de niña,

era mi entrada y postigo.

El sol fue nuestro testigo

y sintiendo el aire libre

escuchaba el gran calibre

de la historia del abuelo

bajo el azul de un gran cielo

entre espigas de jengibre.

(26-05-09)

*

El asfalto es mi rutina,

con prisas y con carreras

cuido unas enredaderas

que me alegran la retina.

En el monte o la colina,

en el prado o la cañada,

de la ciudad alejada

me gustaría vivir:

ventana abierta al sentir

y olor a tierra mojada.

Pero le temo a los rayos,

tormentas en campo abierto,

encontrarme al descubierto

sin un triste pararrayos.

No tengo en las manos callos,

mi vida contemplativa

no sería productiva:

ni verdura ni legumbre

¡cómo puede la costumbre

de ser de ciudad cautiva!

(15-07-09)

Idella Esteve