Noviembre (II)

se suceden los días y los años
y hay un mes que se pasa lentamente

se nos muere despacio en la arboleda
con perfume dulzón de crisantemos
con el recuerdo hipócrita de un día
de homenaje ocultando tanto olvido

qué tengo contra ti dulce noviembre
que me encona
si sé que cada mes tiene su ofrenda
y hay otros con más días
más farsantes
de oropeles y luces
escondiendo tragedias

no son tus días cortos
ni son tus noches largas
lo que me pone triste

no es tu canto en el viento
ni el volar de las hojas
ni tu llanto en el agua

puede que solo sea aquella herida
que se abre contigo cada año
por tanto tanto y tanto tanto tiempo

Idella Esteve
(9-11-11)