Panorama en noviembre

Aquí no hay aguaceros,
es monótona lluvia, persistente,
que nos entona lánguida
un sempiterno adagio de noviembres;
pulsando en los cristales
las gotas van cantando misereres.

A lo lejos la luz de los relámpagos
y un trueno ocasional lloran un réquiem.

Parecen esqueletos
los árboles, en este mes de muerte,
desnudos de sus hojas en espera
que con el sol en primavera alienten.

Qué humedad en los huesos,
qué laxa está la mente
tras de los ventanales
mirando cómo llueve.

Para matar el tiempo
jugamos a ajedreces
-emulación de guerras,
de aburrimiento albergue-
dando jaque a las damas,
dando mate a los reyes.

Lenta melancolía
tienen algunos meses
y en el punto más álgido
está el mes de noviembre.


Idella Esteve