Vinalopó

No me dejé las arpas

a la orilla del río en Babilonia

y así puedo cantarte, río mío,

mientras transcurres entre pinos bajos

y te llegas al mar tras las palmeras,

Vinalopó que no conoces sauces

ni son estos momentos

tus épocas mejores,

que perdiste la gloria

y mermaste tus aguas.

No tuviste un Machado

que te cantara como él hizo al Duero

y no sé si alegraron los chopos tu ribera.

De mi pueblo a tu muerte

tienes en cauce ancho

un correr constreñido entre el cemento

y a tramos te rebelas

y te manchan

y te ensanchas disperso

y te recoges

y te marchas al mar

y desembocas

por un lugar incierto.

Pero tú para mí tienes sabor

de infancia

de domingos al campo

y de niños mojados bajo el sol,

en tu rafa.

Espejo eras del Cid

en las tierras de esparto primerenco

y luego de calzado

y mañana no sé qué seas,

tan mermado y tan chico.

Mas cuando lejos de ti estoy,

Vinalopó,

como dijera Antonio:

conmigo vas, mi corazón te lleva.

Idella Esteve