Fatalismo

¿Volaré en las alturas
con mis plantas alzadas de la tierra?
¡Cuántas alas partidas
en tanto vuelo raso!
¡Qué escaso el horizonte
ocultado por un tropel de buitres!

Hoy, y ayer, y mañana,
y siempre, siempre, siempre...

Y llorar no nos salva de esta nada.
De reír ya perdimos la costumbre.
Y luchar... ¿para qué?
¿para quiénes que ganen?



Idella Esteve
(01-10-11)