miércoles, 30 de noviembre de 2011

Tres de catarsis


no me mires siquiera
quédate ciego
siénteme con el tacto
escúchame
con el corazón

así
me verás realmente
como soy

*
cada vez más callada
creo
que me entienden mejor

dicen de mí los ecos del silencio

*

este dolor de espalda
esta angostura
que siento aquí en mi pecho
este tacto podrido

y sin embargo

la soledad del alma es lo que mata

las ganas de vivir que me abandonan
al fondo del volcán

y anhelo de la nieve y la ventisca
que me tengan alerta

no recurro al engaño del placebo

Idella Esteve

lunes, 28 de noviembre de 2011

Retrato




Porque mi grito es silencio
que hace del día la noche
y porque visto de negro.

Porque mi canto es oscuro
y mi verso es el famélico
que desayuna mis horas
con ansias de ser poético.

Porque mi río es sequía
y mi mar es cementerio,
porque yo no creo en dioses
y mucho menos en clérigos ,
y hacia lo que es política
siento un inmenso desprecio,
porque nunca fui fanática
y es mi pensamiento ecléctico.

Porque sola en mi retiro
mucho más cómoda quedo
que prodigando agasajos
para quien no tiene méritos.

Porque de morado tiño
mis ojeras, y mi genio
tiene un tinte de obsidiana
que se fraguó en mi epicentro
a fuerza de desengaños,
y este asco que es eterno.

Porque si hablo de amores
llevo fusiles enhiestos
a pesar de ser pacífica
y abominar del ejército.

Porque soy descontrolada
y a ningún credo me adhiero.

Nada me ves positivo
que si lo tengo lo encierro
en estas cuatro paredes
de mi refugio doméstico.

Para ti voy invisible,
ni soy humo ni soy fuego
ni aquella roca tan dura
ni aquel dulce caramelo.

Pero aún crecen edelweiss,
si ves bien, en mi cimero.

Idella Esteve

viernes, 25 de noviembre de 2011

¿Dónde crecen las alas?


¿Dónde crecen las alas,
en qué árbol se esconden?
Dime con que simiente
las puedo cultivar.

¿Fructifican en tierra,
sustentan en el aire
o cuál el alimento
que las debe abonar?

No tengo preferencias,
de albatros o de ángel,
de aves o de insectos
mas que puedan volar
remontando la carga
de todos esos mármoles
que nos atan al suelo.

Idella Esteve

jueves, 24 de noviembre de 2011

Nunca es olvido amor que entre la sombra


Sólo un amor se salva del olvido
y es el amor que queda insatisfecho.
(José Ángel Buesa)


Nunca es olvido amor que entre la sombra
espera siempre más, siempre paciente.
Expira la pasión adolescente
hallando madurez que desescombra

el curso de ese río que se asombra
de recibir en sí otro afluente.
Sólo olvida el pasado. Y el presente
es amor de verdad que se renombra.

Amor no es solamente remembranza,
no es placer, o dolor, o fantasía.
El amor está ahí, eso es un hecho,

sin tener que medir en la balanza
si pesa más la dicha o la agonía,
si ha quedado cumplido o insatisfecho.

Idella Esteve

miércoles, 23 de noviembre de 2011

Aleteos




Me arrepiento
de haberme arrepentido
de algunas cosas.

*
Hoy comulgo conmigo
al igual que lo haría
en cualquier templo.

*

¿Es mi edad la que tengo
o la que veo
en el espejo?

*

Cuánto tiempo sin ser surrealista.
las ganas se me salen por los poros.

*

Alas sin plumas
y brazos casi inútiles
gracias al reuma.

*

Inconsistente
hoy te tengo a mi lado,
mañana enfrente.

*

Me causa bilis
tanta mugre en la tele
tanto reality.

*

¿Qué se hizo del teatro
y de la cultura?
Han sido sustituidos
por la basura
y la inconsciencia
de tener solo en mente
ganar audiencia.

*

Una mota en el ojo
me impide ver el tiempo.
Es tan solo un segundo
del reloj de arena.

*
Nunca cuento mis años
por abriles
o primaveras.
Los cuento por agostos
y los tengo agostados.

*
Idella Esteve

Panorama en noviembre

Aquí no hay aguaceros,
es monótona lluvia, persistente,
que nos entona lánguida
un sempiterno adagio de noviembres;
pulsando en los cristales
las gotas van cantando misereres.

A lo lejos la luz de los relámpagos
y un trueno ocasional lloran un réquiem.

Parecen esqueletos
los árboles, en este mes de muerte,
desnudos de sus hojas en espera
que con el sol en primavera alienten.

Qué humedad en los huesos,
qué laxa está la mente
tras de los ventanales
mirando cómo llueve.

Para matar el tiempo
jugamos a ajedreces
-emulación de guerras,
de aburrimiento albergue-
dando jaque a las damas,
dando mate a los reyes.

Lenta melancolía
tienen algunos meses
y en el punto más álgido
está el mes de noviembre.


Idella Esteve

martes, 22 de noviembre de 2011

De esa manera


Una vez más aguarda en la ribera
de un río de brillante oscuridad,
de un sueño al borde de la realidad
que al despertar acabe con la espera.

Penélope que nunca desespera,
teje y desteje con alacridad
urdiendo falazmente una verdad,
en la mentira viéndose sincera.

Sin más ceguera que cerrar sus ojos
a lo que se le muestra claramente,
sin más esclavitud que los cerrojos

de los aturdimientos de su mente
se ampara en los absurdos trampantojos
anclándose en el mar de su presente.


Idella Esteve

lunes, 21 de noviembre de 2011

Abandono


abandonarme toda
donde tan solo sea memoria del olvido
recogido en el viento
y esparcido en mis hombros cuando llega la noche

miro la luna llena y la veo vacía
tan lejana y difusa
que me duele enfocarla con mis cansados ojos

qué puede consolarme
de las alas clavadas en mitad de mi pecho
para otros menesteres se hicieron mis espaldas

quizá buscando abrigo
hoy vuelvo mis pupilas mirando a ras de tierra

y sigo estando sola

Idella Esteve
(14-08-09)

De vuelta a los colores (III)



A pesar de estar presa no tengo cárcel
que me impida mirar el azul cielo
ni el verde de la noche con el que intuyo
el rojo apasionante de la amapola.
Colorista mi vida, siempre lo ha sido,
con los colores vivo, sin ellos muero;
no hay prisión que me quite mis libertades
ni cepo que contenga mi afán de alturas
con amplia perspectiva del arco iris.


Idella Esteve

(21-11-11)

domingo, 20 de noviembre de 2011

Aleteando

Vuelvo a mi estado
de angustias y de insomnio
en pos de la palabra
que sólo hasta mí viene
cuando los ojos cierro.
Vuelvo a este estado en mí desesperante
de cafés y lecturas
e inspiración de otros.

*
No quedan ya rincones
donde guardar tu ausencia,
está llena mi casa
de excesivos silencios.

*

Desde el sur de mis días voy desnortada
que me perdió la estrella de tu mirada.
Brújula del futuro que incongruente
no me apartará nunca de mi presente.
Cuánta esperanza vana, qué incoherencia
buscar tu aparición y hallar la ausencia.

Idella Esteve
(20-11-11)

*

viernes, 18 de noviembre de 2011

Cortos

démosle tiempo al tiempo
no tengas prisa
todo se llega al fin
todo se llega
y la lluvia en noviembre
también se pasa.

*

La pesadumbre, niño,
la pesadumbre
es mi son cotidiano,
es mi costumbre.
Cuánto daría
por ser sorda a estos sones
tan sólo un día.

Idella Esteve
(17-11-11)

martes, 15 de noviembre de 2011

como si...



Que la vida y la muerte es solo una
a pesar que parezca que haya tantas;
que se nace y se muere muchas veces
intentando la vida por la noche
como si siempre
se nos fuera perdiendo con el alba.


Y otra vez al ocaso la buscamos
a despecho de Dios y del destino
como si nunca
esa muerte interior hiciera mella
o dejara contrita nuestra alma.


Y seguimos la búsqueda incansable
de una vida más buena, si distinta,
como si todo
nuestro albedrío fuera suficiente
para poder lograr lo que hace falta.


Y se nos pasa así la vida entera
escudriñando huecos y emociones,
sin respuestas lanzando las preguntas,
con preguntas matando nuestra fe.


Y se nos pasa así. Y el fin nos llega
como si nada.


Idella Esteve
(15-11-11)

viernes, 11 de noviembre de 2011

Flores para mi enemigo


Y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo,
cardo ni ortiga cultivo;
cultivo la rosa blanca.
(José Martí)

Rosa blanca o clavellina
¿Qué más puede a ti importarte?
sabes bien que no he de darte
nunca una adelfa asesina.

Porque ya mi corazón
muerto estaba de antemano
no fue crueldad, fue cristiano
ejecutar la ablación

de un tajo con tu guadaña
dejando un hueco vacío:
paró de correr el río
por mi doliente campaña.

Y todo se fue secando,
me volví tierra baldía
de aquel tan lejano día
que no recuerdo ni cuando.

Ya no te guardo rencores.
Aunque te pensé enemigo
fuiste espléndido conmigo
extirpando mis dolores.

Y a pesar del desamor
que dejara mi alma yerma
hoy cultivaré sin merma
para ti la mejor flor.

Idella Esteve
(10-11-11)

miércoles, 9 de noviembre de 2011

Noviembre (II)


se suceden los días y los años
y hay un mes que se pasa lentamente

se nos muere despacio en la arboleda
con perfume dulzón de crisantemos
con el recuerdo hipócrita de un día
de homenaje ocultando tanto olvido

qué tengo contra ti dulce noviembre
que me encona
si sé que cada mes tiene su ofrenda
y hay otros con más días
más farsantes
de oropeles y luces
escondiendo tragedias

no son tus días cortos
ni son tus noches largas
lo que me pone triste

no es tu canto en el viento
ni el volar de las hojas
ni tu llanto en el agua

puede que solo sea aquella herida
que se abre contigo cada año
por tanto tanto y tanto tanto tiempo

Idella Esteve
(9-11-11)

martes, 8 de noviembre de 2011

Cortos





se abrieron los ojos
sin venda

y sin fe



Idella Esteve
(8-11-11)

sábado, 5 de noviembre de 2011

Noviembre


es noviembre
un mes fatídico
de muertos
y de mi santo

otro cadáver
en mi historia
que me sale a la luz
en día diecinueve

un muerto más sin duelo
y sin espanto
para guardar en la cartera
de mis días sin vida

Idella Esteve
(5-11-11)

viernes, 4 de noviembre de 2011

Cisnes



Tiene la noche amago de cisne negro
-complemento del blanco que adorna el día-
es de mi amor frustrado alegoría
para algunos amantes siendo un alegro.

Y como cualquier cisne lanza su grito
que es el canto postrero con el que muere
entonando su pena, su miserere
cantado a la agonía de un apetito.

A mí que tantas veces fui cisne blanco
habitando en el lago de la ilusión
vino el negro a robarme el corazón
dejándome sentir su amor estanco.

Amanece con Rothbart para enturbiar
lo que tienen dos cisnes de añadidura,
si es mejor la pasión o la ternura
si la noche o el día, si amar u odiar.

Idella Esteve
(4-11-11)

jueves, 3 de noviembre de 2011

Tácito y expreso


Qué triste es el amor cuando te falta
qué vacío se siente no sé dónde.
(Carlos Serra)

Qué vacío se siente no sé dónde
si el amor se ha fugado entre suspiros,
qué faltos de sentido los retiros
a ese lugar que tú crees que se esconde;

Qué vana búsqueda, fatal recuerdo.
Qué insustancial pensar en un futuro.
Lo que pasó, pasó; tan solo un muro
que sin quererlo fue tácito acuerdo.

Hay lugares acá -los corazones-
para una fuente donde, renacido,
brotará un nuevo amor desconocido
restallando la pena en los rincones.

La tristeza mayor: desesperanza.
Alimentemos pues la vehemencia,
los restos de una antigua adolescencia,
razón expresa de nuestra alianza.

Idella Esteve
(3-11-11)




miércoles, 2 de noviembre de 2011

En día de difuntos


A P. (Una y otra vez, y siempre)

tu vitalismo hedonista
no quiso quedarse en casa
soñó en trascender la tarde
y salió por la ventana

qué sensación de vacío
la que se instaló en mi alma

pletórica juventud
que fue volando a la nada

Idella Esteve
(2-11-11)