Imposibles

 

Imposible volar mientras que anclados
los pies están, hundidos en la tierra.
Imposibles los nuevos horizontes
si la visión no alcanza
a traspasar los muros y barreras.

 

Lejos quedan los mares,
los cielos quedan lejos.
Sólo quimeras que envolvió la piedra. *

 

(17-05-13)

Idella Esteve

 

 

 

 

 

*(En la versión anterior "sumidos en los sueños y quimeras". Lo he cambiado para evitar la consonancia con "barreras")

 

 



Lola

"Lola"

Pastel sobre papel Canson 39X29 cms.

Isabel Esteve

Otoñal



"Otoñal"

Pastel sobre papel Canson 50X26 cms.

Isabel Esteve

"Campo de girasoles"

"Campo de girasoles"

(Pastel sobre papel Canson. 43X34. Isabel Esteve)

Me busco en el silencio...

Me busco en el silencio que habita mi silencio.
Allí estoy escondida
aguardando al insomnio para salir apenas
y mirarme en las sombras
por si me reconozco en este nuevo estado.

¡Cómo duele la luna!
Traspasa la ventana y me llena de miedos
el frío de la almohada
que se ha ido colando en el alma y la mente
por todos los resquicios
que ha dejado el vacío de mis horas felices.

Y cuando llega el día
sigue la ingratitud con el ruido y el tráfago
para abocarme luego
a otra noche de dudas, gélida, inabarcable.

Idella Esteve

(10-04-13)

"Y siembran en tus espumas..."

"Y siembran en tus espumas..."

Obra en proceso

Pastel sobre tabla 37X31

Isabel Esteve

"Cristal y manzanas"

"Cristal y manzanas"

Pastel sobre papel Canson. Isabel Esteve

Desolación

Otro día que gris ha amanecido
distinto y tan igual últimamente,
es color que se asienta en mi presente
diciendo que no estás, que te me has ido.

Y busco la razón, busco el sentido
con la fuerza del alma y de la mente
a este aferrarse a ti incoherente
mi corazón a tu recuerdo unido.

Tu foto está delante en mi escritorio,
y es ausencia mortal el dormitorio...
No sé cuándo vendrá la aceptación.

Pensamos que aún quedaba tanta vida...
Qué pronto fue el dolor de tu partida,
qué insoportable mi desolación.

Idella Esteve
(1-3-13)

Ofrenda

Tengo una soledad de blancas margaritas
que te ofrendo,
atada en cinta roja,
al pie de tu morada.
Para que esté contigo
y te haga compañía
a todas horas
en las que lloro en casa.

Idella Esteve

Retazos

Cuántos trozos de mí se están pudriendo
en el cajón de sastre de la impotencia;
toda ilusión perdí, toda inocencia:
se me fueron las ganas de andar viviendo
entre tanta injusticia e incompetencia.

*

Albergarme por siempre en mi ribera
lejos del mar profundo y tempestades,
hacerme del invierno primavera
por volver las tinieblas claridades.

*

Mi voz es un lamento contenido
mezclado de pasión y de añoranza,
amalgama de duelo y esperanza
que pretende acallar el alarido.

Idella Esteve

Retrato de mi hija Verónica

"Verónica"

(Pastel sobre papel, 28X38 Isabel Esteve)



Mujer

(Pastel sobre papel 38X26.5.- Isabel Esteve)



Tristeza II

Sombras de otoño

En sombra me he convertido,
soy sombra de lo que era,
en mi ya no hay primavera
el tiempo la  ha consumido.

En el otoño me encuentro,
veo sombras por doquier,
tan nublo es mi atardecer
que se me llueve por dentro.

Brotes hubo en el camino
que se fueron amustiando,
espectros el alma ajando
y ensombreciendo el destino.

Sólo la sombra me alumbra;
no hay deidad, lucero o sol
ni un mortecino farol
que libere mi penumbra.

*
A mi espejo

Espejo, me intimidas.
Dime por qué me acosas,
por qué ya no reflejas
de mi cara las rosas.

Di por qué te empecinas
en mostrar mis despojos,
lo ajado de mi piel,
las líneas de mis ojos,

el rictus de quebranto
por tantas frustraciones,
por heridas abiertas,
por cerradas pasiones.

Espejo, ponte un velo
si no quieres mentirme,
no quiero las verdades
con que sueles herirme.

Contigo disfrutaba
cuando mi primavera;
hoy, llegado mi otoño,
ya no soy la que era.

Refléjame por dentro
obviando mi envoltura,
proyecta en tu cristal
mi oculta galanura.

*
Muerte

Muerte, tú, mi compañera
que al nacer naces conmigo
no te extrañes si te digo
que se hace larga la espera

de que vengas a buscarme.
Con tu guadaña piadosa
me cortarás acuciosa
lo que hayas de cercenarme:

El cordón umbilical
que me une con el mundo,
este penar tan profundo,
este regusto bilial.

Este estar a toda ultranza
al frente de la batalla,
este corazón que estalla
porque nunca encontró holganza.

Este cansancio infinito,
este ahogo, esta opresión,
esta fatal desazón.

Escucha, Muerte, mi grito.

Idella Esteve      

"Yanomami"

Pastel sobre papel 26X38

(Isabel Esteve)

Forever

*

Fui cosechando noviembres
sin tregua año tras año,
mes que quería olvidar
por ser para mí nefasto,
mas que recordaba siempre
con la lluvia entre los párpados,
acariciando los sueños
de aquel lejano pasado,
mucho antes de la herida
que dejara aquel fracaso,
antes de que te alejaras
teniéndote tan cercano,
porque  no estabas conmigo
aunque fueras a mi lado.

Con mudas gotas de sal
mis noviembres marchitaron,
volvieron las primaveras
con ilusiones brotando
casi al final del camino,
compañeros de la mano,
serena felicidad
con la pasión en descanso,
no sufríamos de invierno
aunque no hubiera verano.

Compañeros -como he dicho-
para lo bueno y lo malo,
que no se puede matar
lo que se ha querido tanto
(me consta que me quisiste
lo mismo que yo te he amado).

Mas ha llegado un enero
que el noviembre más aciago,
cuando ya definitivo
de mi lado te has marchado.

Pero sé que donde estés
me estarás allí esperando.

 

Idella Esteve

(Enero 2013)

Aborigen

Esperando a que me vuelva la inspiración para la poesía...

"Aborigen"

Pastel sobre papel, 45X26.5

(Isabel Esteve)

Masai

"Masai"

Pastel sobre papel 21X31

(Isabel Esteve)

Tristeza

Hay un dolor en el aire,
hay un grito en las pestañas
y un horizonte cercano
de nubes y lluvias negras
con susurro en el oido
de cataratas de sal
que anegan el corazón
ahogando las esperanzas.

¡Qué tristes pasan las horas!
¡Qué triste se muere el día
en este mar de las dudas
del país de mi tristeza!

***

Convertida en escombro de derribo,
asomándome al sol de la mañana
le veo caminar hacia el cenit
destellando dorados en los mares,
y me paro a pensar
qué colores me esperan en la tarde
que disipen el negro de mis lágrimas.

Idella Esteve

Tuareg

(Pastel sobre papel 19X30. Isabel Esteve)

Ya ves...

Ya ves
qué fácil es
quedarse solo
en un momento.

Por más
que a los demás
valiente te has mostrado,
notas en tu interior
que tienes miedo
de la muerte,
y es tanto tu temor
que también temes
a la vida.

Nada es real
tras el cristal,
ni la madera
ni las flores,
tan sólo el frío
y el dolor.

Pero el dolor...
Pero la ausencia...
se vienen con nosotros,
tremendos compañeros,
para siempre.

Idella Esteve
(13-01-13)

Aurora

(Aurora. Pastel sobre papel

41.5 X 33. Isabel Esteve)

(El retrato es actual, el poema ya tiene algunos años)

  Romancillo a mi nieta, Aurora

**

Su nombre es Aurora,
la noche es su pelo
y tiene los ojos
grandes, retrecheros.

Tiene dulce risa,
la cara de cielo,
la gracia en el habla,
la miel en sus besos.
Es muy juguetona,
le gustan los cuentos,
cuando está conmigo
algunos le leo.

Si me cuenta cosas
boba yo me quedo
y si me acaricia
de gozo fallezco.

Es maravillosa,
no le encuentro peros:
es mi nietecita,
por eso la quiero.

Que nunca me olvide
es lo que pretendo,
y porque es mi vida
le escribo estos versos.

Idella Esteve

(7-5-05)

Amanecida

(Pastel sobre papel. Isabel Esteve)

Está en el cielo
amaneciendo el  sol,
calma en la mar.

Idella Esteve

Flor de almendro



(Flor de Almendro. Pastel sobre papel. Isabel Esteve)



Tántas veces floreces
sin que acabe el invierno,
cuando el frío no arrecia,
cuando el sol en el cielo
propicia un aire tibio,
precursor abrileño
que ha llegado temprano
a final de febrero.

Como tú blanca flor,
con su rosado centro
de pastel encendido,
haciendo frente al viento,
resistiendo a la helada
en la noche al acecho.

Como tú que en la rama
resistes aguaceros,
o soportas sequías
que te vienen del suelo
y floreces sutil
en los campos alberos.

Como tú quiero ser,
fuerte sin parecerlo.

Asemejarme a ti
mi dulce flor de almendro.

Idella Esteve

(02-11-12)

Romance de la gitana (Reposición)

Ese fuego de amor brujo,

que por tus ojos destellas

con su color azufroso,

compite con las hogueras

alrededor de las cuales,

pies desnudos en la arena,

bajo los rayos de luna,

bailas y revoloteas.

La noche lanza un gemido,

un ulular de ave negra,

premonición de aquelarre

en la noche sanjuanera,

y un aura te cubre toda

la gracia de tu melena

endrina, negro de toros

que pastan en las dehesas

para morir en las plazas

poniendo un broche en las fiestas.

Un clavel de rojo sangre

llevas detrás de la oreja

contrastando con tu cara;

y un cimbreo de caderas,

que con gracia se estremece

al son de la pandereta,

marca un baile de gitana,

gitana de pura cepa;

y tus manos en el aire

roban al aire una queja

que a poco la van dejando

al borde de la cenefa

de los vuelos de tu falda

hasta que toque la tierra.

Gitana de piel cetrina,

descendiente de agarenas,

es así como te veo,

no la gitana cestera

de cortijos y mimbrales;

ya no trabajas la anea

ni vas leyendo las manos

ni vas pidiendo a las puertas.

Envuélvenos con tu duende

que de eso algo te queda.

Idella Esteve

(5-9-07)

Mi primer pastel

Calatañazor
Pastel sobre papel 40 X 30

(Es mi primer pastel. Espero ir mejorando. Con mi autodidactismo es un poquito difícil, jeje)

Llueve

Ya emigraron los pájaros,
y en el aire
el aroma dulzón del crisantemo
nos anuncia
que se acerca noviembre.

Llueve en la noche negra,
y en mi silencio almático,
muy dentro,
también llueve.

Se ha desbordado el cauce de mi río,
como siempre en otoño,
y vuelven los recuerdos
a posarse en sus aguas
inundando la mente;
detenido en su fondo
hay un poso de limo.

El día
ha amanecido oscuro.
Continúa lloviendo.
Y también en mi alma
llueve y llueve.

Idella Esteve
(20-10-12)

Oye ...

Oye mi ruego Tú, Dios que  no existes...
(Miguel de Unamuno)

Oye mi ruego Tú, Dios que no existes
y para que me escuches te reinvento.
De este momento de mis horas tristes,
de mi desolación, oye el lamento.

Óyeme Tú, que estoy desasistida,
no distingo mentira de verdad
y le temo a la muerte y a la vida
en compañía de mi soledad.

Aclárame si puedes, te lo pido,
no comprendo por qué vine a nacer
en este mundo injusto, sin sentido,
si nadie preguntó mi parecer.

Te acuso de mi vida y de mi muerte
y de que permanezcas siempre inerte.

 

Idella Esteve

Sueño en rojo (De Colores)

Soñé que me perdía en un mar de amapolas
y pude confundirme con su roja extensión,
escondiendo en su manto mi color de pasión,
y me dejé mecer por sus bermejas olas.

Imaginario mar. Un son de caracolas
semejaba el latido de un tierno corazón
derramando su savia de tono bermellón
para poder remar cantando barcarolas.

Océano fantástico cubriendo la campiña,
creciente exuberancia de belleza salvaje.
Y me sentía libre, como cuando era niña.

Soñé que era raptada -Sparrow al abordaje-.
Y regando las flores con rojos de la viña,
navegaba en su barco superando el estiaje.

Idella Esteve

(24-2-08)

Poesía en los ojos de un niño

Dónde estás, dime,
dónde te escondes.

Mis horas de desvelo
no me son suficientes
para encontrarte,
ni me ayudan la lluvia ni la música,
y tampoco te muestras
en los brazos del viento.

Tal vez estás
en los ojos del niño
que lo ha perdido todo
-o no ha perdido nada,
porque grande fue siempre su carencia,
y nunca tuvo algo
que lo pueda medir nuestro rasero:
nada pierde quien nada ha tenido.
Ese es el drama
que no se capta en la fotografía.

Quizás sea eso,
que tengo que buscarte
en las cosas que duelen
y no parecen bellas,
en la crudeza de la fealdad.

Pero...
¿sabes?
existe la belleza en esos ojos,
si quitas el dolor y las mil moscas,
que esconden la ilusión desesperada.
Quizá también,
muy hondo,
la esperanza perdida
que quiere ser hallada.

 

Idella Esteve

Palomas heridas.

PALOMAS HERIDAS (O REQUIESCAT)

Regreso mentalmente al viejo palomar. Necesito mirarlo desde arriba y desandar el tiempo, presenciar el pasado, descifrar el dolor. Sí, tanto dolor, padre. Fueron tiempos duros, y es mucha la dureza que recuerdo.


-Padre ¿alguna vez fuiste consciente de ser un maltratador?


El palomar, creado con tus manos -y el fruto de las nuestras-, para llenar tus mil ratos de ocio y tu egoísmo, mientras que tu familia sufría, desvalida. Pero tú sólo hacías lo fácil, lo plácido, y a la vez exigías un derecho por todo.

Tenías palomos deleitándote en el cielo y palomas que sufrían en la tierra, aves de servidumbre con las alas cortadas, con las mentes eunucas. Palomas que se tornaban ruiseñores y cantaban su felicidad, por el premio de un periodo libres de tu presencia, cuando salías de viaje.

-Padre ¡si hubiéramos podido amarte! No tuvimos ocasión, nunca nos la diste...

Aunque también recibimos tus regalos: el desamor, los malos tratos..., saberse responsable antes de tiempo y perder la niñez.

-Padre ¿Por qué tanta crueldad si la más nimia caricia te habría dado el mundo? ¿Por qué dura mi encono después de que te has ido?
¿Por qué tras tantos años?
Ya no podrás responderme si alguna vez amaste. Nunca sabré si fui culpable de algo.

Tu acto de castración me llevó al desespero y crecí en rebeldía...
pero fue irreversible y mis alas cortadas no pudieron volar.

Y así, truncada, regreso mentalmente al palomar y te digo que no quiero que el rencor me ciegue a pesar del daño..., ni encontrarme contigo en el infierno. Por eso, padre..., requiescat in pace.

Idella Esteve

Por qué...

Por qué me empeño en escribir poesía.
Qué queda ya de mí, qué me sustenta.
Por qué este vano sueño en agonía              
si  yo no soy capaz, ya me doy cuenta.

Por qué se me voló la primavera.
Por qué mi otoño estático persiste.
Por qué me tienta abandonar la espera
si abandonando me sentiré triste.

Por qué me mata el transcurrir del día
y así me esfuerzo en escribir de noche.
Por qué es difícil escribir poesía,
por qué todo mi esfuerzo es un derroche.

Por qué, si se me nublan ya los ojos
cuando la luz del sol tengo presente.
Por qué se multiplican mis enojos.

Por qué de estos porqués aquí en mi mente.

Idella Esteve

 (17-6-05)

Pasión

Eres jardín, yo soy selva;
eres cauce, yo el torrente;
tú, apacible cielo azul,
yo, contraste inusitado,
al mediodía soy cirros,
en la tarde, pincelada
que se torna carmesí;
y luna negra en la noche,
hechicera de tu embrujo
en orgía de aquelarre;
y fuego soy de la hoguera.

Eres un lago tranquilo
de serena superficie;
yo, provocador estruendo
elevando grandes olas,
soy embravecido mar,
zozobra donde te abates.

Eres amor sosegado

del color de la azucena,
yo, la pasión que consume,
luz que arde, rosa roja
a lomos de sus espinas.

Idella Esteve
   (16-6-06)

Vida

Abráseme tu sol en el cenit.

Que me barra tu viento la nostalgia.

Cúbreme de una nueva memoria.

Lluéveme.

Niévame.

Inunda con tus ríos mis praderas.

Desparrámate en mí.

Porque yo soy la tierra

y tú los elementos...

Hasta que llegue el fin... hasta la muerte.

Idella Esteve

Se acerca la Navidad

Y transcurre la vida,

golpe a golpe,

daño a daño.

Hay ilusiones de felicidad

de vez en vez.

El espejo

refleja sin pensar

la inconsistencia

de nuestros exteriores,

y nos devuelve un halo

de indulgencia falaz

que nos exhibe buenos.

¡Valiente hipocresía

de mostrarnos tocados

por penurias lejanas,

más allá de los mares!

(Al lado de la casa, alguien sufre las suyas,

el hambre, la indigencia...)

Y la vida transcurre

golpe a daño,

daño a golpes...

Con la desilusión.

Con la impotencia.

Idella Esteve

"Autorretrato a los 62"

De sueños y realidades

Yo sueño que estoy aquí

destas prisiones cargado

(Calderón de la Barca. "La vida es sueño")

Yo sueño que estoy aquí

paupérrima y angustiada

por el paro, y condenada

a no comerme un maní.

Nunca soñé que otro estado

más placentero tuviera,

y heme aquí en esta quimera

de soñar lo nunca hallado.

He soñado con amores

y en que había honestidad

pero la cruda verdad

ha aumentado mis temores.

Que falta amor en la vida,

que sobran los deshonestos,

y apenas quedan arrestos

tras la rabia contenida.

Que el soñar sólo es soñar,

salida del desencanto,

cerrazón a cal y canto

a tanto duro avatar.

Mas sigo en la ensoñación

que vendrán tiempos mejores

acabando timadores

que nos clavan su aguijón.

Idella Esteve

(de "Los tiempos que corren")

Sola

Sola

para tus ojos,

de vuelta de la sima y del silencio,

como novia de abril nacida en julio

con una luz radiante.

Sola

para tus ilusiones y las mías.

No te me mueras más en la mañana,

ni asesines los sueños

más allá de su fosa,

debe haber un camino

para paliar el miedo y las ojeras,

para borrar el odio

que amaneció un noviembre

envolviendo el amor con crisantemos.

Te espero aquí,

retomemos un brindis

en la ebriedad del alba.

Idella Esteve

Romance cuasi espejo

 

Bajo la flor del membrillo

teje su tela una araña,

adorno de fina blonda,

andaluza filigrana.

Isabel la mira, fija,

con los ojos de su cara.

-Mira, araña, que te miro

y observo cómo trabajas,

quiero tu encaje imitar

cuando junte mis palabras,

cuando con ellas yo cante

lo que tengo aquí en mi alma.

Isabel baja el sendero

y se detiene en la fragua

para mirar al gitano

con su labor artesana.

-Gitanito, gitanito

de presencia oliva y plata,

déjame ver, que te admire

esa piel aceitunada,

que quiero ponerla en versos.

 Erato no me hace falta,

me sobra con esos ojos

del color de la esmeralda.

Y allá lejos, en la iglesia,

resuena una campanada

mientras Isabel escribe

sus sentires verde y alba.

*

Sus sentires verde y alba

mientras Isabel escribe,

resuena una campanada

allá lejos en la iglesia.

El color de la esmeralda

le sobra; con esos ojos,

Erato no le hace falta

si quiere poner en versos

esa piel aceitunada.

-Déjame ver, que te admire

tu presencia oliva y plata,

gitanito, gitanito

con tu labor artesana.

Para mirar al gitano

va y se detiene en la fragua

y alegre baja el sendero,

ese que tiene en el alma,

en su boca lleva un cante,

juntando va las palabras,

quiere el encaje imitar

y observa cómo trabaja

esa araña a la que ve

con los ojos de su cara.

Isabel, contempla fija

la andaluza filigrana,

adorno de fina blonda,

que va tejiendo la araña

bajo la flor del membrillo.

Idella Esteve

(22-4-07)

La fe perdida

Te he buscado en la casa,

te he buscado en la iglesia,

y he salido a la calle y he buscado en el cielo

al alba y al crepúsculo,

escudriñando nubes

y leyendo en la lluvia,

y en todos los colores de la naturaleza,

y en la luz de tu sol,

y en la tormenta triste.

Te he buscado en mi cara y también en mi espalda.

Y a pesar de esforzarme,

lo siento, no te encuentro.

Dime dónde te escondes

que a mi ruego no acudes;

ya ni escuchas ni ves

¿Lo hiciste en algún tiempo?

Tendré que reinventarte para creer que existes,

que por algo he nacido.

Necesito una fe

en el fondo de mi alma.

Si amanezco con ganas puede que aún te busque

en todo lo que es humo...

del fuego del infierno.

Los tiempos han cambiado,

quizá habré de buscarte

en tantos "copia-pega"

de otras gentes creyentes,

... mañana en Internet.

Idella Esteve

(04-09-12)

Poeta (2006)

Aunque no puedas lograr

la gloria ni los laureles,

cuando tengas una idea,

cuando la palabra llegue,

escribe, no te acobardes,

que nada dentro se quede;

invéntate mil metáforas

si los símiles no quieres.

Habla de tus sentimientos,

de las perlas de tus sienes,

del latir del corazón,

que en lo más profundo duele;

del sabor de la retama,

ese amargor al que temes

y que quieres convertir

en ilusiones y mieles

para darte algún respiro

por miedo a que tu alma enferme;

del amor que se enquistó

y poco a poco fenece;

del vivir en este mundo,

en este mundo doliente.

No temas decir verdad

aunque la verdad te queme,

di lo que quieras decir,

sé valiente, no te arredres.

Poeta, vierte en tus versos

toda la magia que tienes.

Idella Esteve

3-1-06

Bailad, malditos

Bailad, bailad, bailad,

bailad, malditos,

al son que van tocando los de arriba

sentados en sillones;

no esperéis un descanso

mientras suene la música.

Y no habrá de parar;

suyos los instrumentos

de metales lucientes,

suyas las partituras.

Hay que bailar mientras el cuerpo aguante.

Bailad, bailad, malditos.

¿Quién dice que se alcanzan las quimeras?

Idella Esteve

(30-08-12)

Irreconciliables

"Me duele España."

(Miguel de Unamuno)

"... una de las dos Españas

ha de helarte el corazón."

(Antonio Machado)

Como vendetta corsa o siciliana

que trascendiera la literatura,

media España dejó de ser hermana

de la otra mitad.¡Qué gran locura

nos producen la hoz y la sotana,

impidiendo lograr la paz futura!

Idella Esteve

septiembre (2008)

 

hoy tengo un septiembre vestido de octubre

con grises de esparto en un cielo opaco

la paloma blanca es gris pajarraco

mi melancolía de lluvia se cubre

hoy se han despertado cien mil cataratas

que arrasan la tierra habida en mis ojos

y aunque no lo quiero me postro de hinojos

pidiendo en tu altar como las beatas

no vale la pena tener más combates

ya quemé mis naves ya nada me importa

saberme en razón no me reconforta

y en búsqueda voy de otros acicates

apártate a un lado que me abra camino

no le pongas trabas a mi crecimiento

es un poco tarde de veras lo siento

deja que a mi modo halle mi destino

Idella Esteve

(28-09-08)

Del desencanto

Hoy soy lo que no pensé

cuando al mundo yo me abriera

en lejana primavera

desatándome el corsé.

Pero siempre a contrapié

fui desde mi nacimiento

y mi alma y sentimiento

sufrieron los desengaños,

que ya, al paso de los años,

solo siento aburrimiento.

No pienso lo que pensara;

mi sentir es una escara

que me han dejado los daños.

Porque aunque soñé ilusiones

en mi ilusa juventud,

me han mudado la actitud

los constantes bofetones.

Y he sufrido castraciones

allí donde más dolía:

la muerte de la utopía

de hallar un mundo mejor,

sin rapiña, sin dolor

ni extremista ideología.

Idella Esteve

(24-08-12)