Por qué...

Por qué me empeño en escribir poesía.
Qué queda ya de mí, qué me sustenta.
Por qué este vano sueño en agonía              
si  yo no soy capaz, ya me doy cuenta.

Por qué se me voló la primavera.
Por qué mi otoño estático persiste.
Por qué me tienta abandonar la espera
si abandonando me sentiré triste.

Por qué me mata el transcurrir del día
y así me esfuerzo en escribir de noche.
Por qué es difícil escribir poesía,
por qué todo mi esfuerzo es un derroche.

Por qué, si se me nublan ya los ojos
cuando la luz del sol tengo presente.
Por qué se multiplican mis enojos.

Por qué de estos porqués aquí en mi mente.

Idella Esteve

 (17-6-05)

Pasión

Eres jardín, yo soy selva;
eres cauce, yo el torrente;
tú, apacible cielo azul,
yo, contraste inusitado,
al mediodía soy cirros,
en la tarde, pincelada
que se torna carmesí;
y luna negra en la noche,
hechicera de tu embrujo
en orgía de aquelarre;
y fuego soy de la hoguera.

Eres un lago tranquilo
de serena superficie;
yo, provocador estruendo
elevando grandes olas,
soy embravecido mar,
zozobra donde te abates.

Eres amor sosegado

del color de la azucena,
yo, la pasión que consume,
luz que arde, rosa roja
a lomos de sus espinas.

Idella Esteve
   (16-6-06)

Vida

Abráseme tu sol en el cenit.

Que me barra tu viento la nostalgia.

Cúbreme de una nueva memoria.

Lluéveme.

Niévame.

Inunda con tus ríos mis praderas.

Desparrámate en mí.

Porque yo soy la tierra

y tú los elementos...

Hasta que llegue el fin... hasta la muerte.

Idella Esteve

Se acerca la Navidad

Y transcurre la vida,

golpe a golpe,

daño a daño.

Hay ilusiones de felicidad

de vez en vez.

El espejo

refleja sin pensar

la inconsistencia

de nuestros exteriores,

y nos devuelve un halo

de indulgencia falaz

que nos exhibe buenos.

¡Valiente hipocresía

de mostrarnos tocados

por penurias lejanas,

más allá de los mares!

(Al lado de la casa, alguien sufre las suyas,

el hambre, la indigencia...)

Y la vida transcurre

golpe a daño,

daño a golpes...

Con la desilusión.

Con la impotencia.

Idella Esteve

"Autorretrato a los 62"

De sueños y realidades

Yo sueño que estoy aquí

destas prisiones cargado

(Calderón de la Barca. "La vida es sueño")

Yo sueño que estoy aquí

paupérrima y angustiada

por el paro, y condenada

a no comerme un maní.

Nunca soñé que otro estado

más placentero tuviera,

y heme aquí en esta quimera

de soñar lo nunca hallado.

He soñado con amores

y en que había honestidad

pero la cruda verdad

ha aumentado mis temores.

Que falta amor en la vida,

que sobran los deshonestos,

y apenas quedan arrestos

tras la rabia contenida.

Que el soñar sólo es soñar,

salida del desencanto,

cerrazón a cal y canto

a tanto duro avatar.

Mas sigo en la ensoñación

que vendrán tiempos mejores

acabando timadores

que nos clavan su aguijón.

Idella Esteve

(de "Los tiempos que corren")

Sola

Sola

para tus ojos,

de vuelta de la sima y del silencio,

como novia de abril nacida en julio

con una luz radiante.

Sola

para tus ilusiones y las mías.

No te me mueras más en la mañana,

ni asesines los sueños

más allá de su fosa,

debe haber un camino

para paliar el miedo y las ojeras,

para borrar el odio

que amaneció un noviembre

envolviendo el amor con crisantemos.

Te espero aquí,

retomemos un brindis

en la ebriedad del alba.

Idella Esteve

Romance cuasi espejo

 

Bajo la flor del membrillo

teje su tela una araña,

adorno de fina blonda,

andaluza filigrana.

Isabel la mira, fija,

con los ojos de su cara.

-Mira, araña, que te miro

y observo cómo trabajas,

quiero tu encaje imitar

cuando junte mis palabras,

cuando con ellas yo cante

lo que tengo aquí en mi alma.

Isabel baja el sendero

y se detiene en la fragua

para mirar al gitano

con su labor artesana.

-Gitanito, gitanito

de presencia oliva y plata,

déjame ver, que te admire

esa piel aceitunada,

que quiero ponerla en versos.

 Erato no me hace falta,

me sobra con esos ojos

del color de la esmeralda.

Y allá lejos, en la iglesia,

resuena una campanada

mientras Isabel escribe

sus sentires verde y alba.

*

Sus sentires verde y alba

mientras Isabel escribe,

resuena una campanada

allá lejos en la iglesia.

El color de la esmeralda

le sobra; con esos ojos,

Erato no le hace falta

si quiere poner en versos

esa piel aceitunada.

-Déjame ver, que te admire

tu presencia oliva y plata,

gitanito, gitanito

con tu labor artesana.

Para mirar al gitano

va y se detiene en la fragua

y alegre baja el sendero,

ese que tiene en el alma,

en su boca lleva un cante,

juntando va las palabras,

quiere el encaje imitar

y observa cómo trabaja

esa araña a la que ve

con los ojos de su cara.

Isabel, contempla fija

la andaluza filigrana,

adorno de fina blonda,

que va tejiendo la araña

bajo la flor del membrillo.

Idella Esteve

(22-4-07)

La fe perdida

Te he buscado en la casa,

te he buscado en la iglesia,

y he salido a la calle y he buscado en el cielo

al alba y al crepúsculo,

escudriñando nubes

y leyendo en la lluvia,

y en todos los colores de la naturaleza,

y en la luz de tu sol,

y en la tormenta triste.

Te he buscado en mi cara y también en mi espalda.

Y a pesar de esforzarme,

lo siento, no te encuentro.

Dime dónde te escondes

que a mi ruego no acudes;

ya ni escuchas ni ves

¿Lo hiciste en algún tiempo?

Tendré que reinventarte para creer que existes,

que por algo he nacido.

Necesito una fe

en el fondo de mi alma.

Si amanezco con ganas puede que aún te busque

en todo lo que es humo...

del fuego del infierno.

Los tiempos han cambiado,

quizá habré de buscarte

en tantos "copia-pega"

de otras gentes creyentes,

... mañana en Internet.

Idella Esteve

(04-09-12)

Poeta (2006)

Aunque no puedas lograr

la gloria ni los laureles,

cuando tengas una idea,

cuando la palabra llegue,

escribe, no te acobardes,

que nada dentro se quede;

invéntate mil metáforas

si los símiles no quieres.

Habla de tus sentimientos,

de las perlas de tus sienes,

del latir del corazón,

que en lo más profundo duele;

del sabor de la retama,

ese amargor al que temes

y que quieres convertir

en ilusiones y mieles

para darte algún respiro

por miedo a que tu alma enferme;

del amor que se enquistó

y poco a poco fenece;

del vivir en este mundo,

en este mundo doliente.

No temas decir verdad

aunque la verdad te queme,

di lo que quieras decir,

sé valiente, no te arredres.

Poeta, vierte en tus versos

toda la magia que tienes.

Idella Esteve

3-1-06